Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти ещё мальчишка, брёл по опушке, где недавно был бой. Ветер гудел в оборванных проволоках, валялись пустые гильзы, пробитые каски. Среди этого хлама блеснула знакомая форма — карабин, засыпанный землёй. Он вытащил его, отряхнул. Оружие было тяжёлым, чужим, но теперь — его. Оглядевшись, он твёрдо шагнул в сторону тёмного леса. Там, знал он, свои. Там — партизаны.