Москва встретила меня холодом и звоном колоколов. Я привезла сюда не только титул — я привезла память о Константинополе. Дворец моего отца пал под турками, но здесь, среди бревенчатых стен и снежных просторов, я видела, как рождается новая империя. Мой супруг, Иван, строил ее не только мечом, но и волей. Я шептала ему на ухо о двуглавых орлах, о мраморе и церемониях, о том, что значит быть наследником Рима. Он слушал. Иногда кивал. А потом сносил старые стены Кремля, возводя новые — белокаменные, неприступные. Я смотрела, как растут эти стены, и знала: здесь, на севере, взойдет то солнце, что закатилось над Босфором. Мой внук, Иван, будет воспитан на этих историях. В его жилах текла наша кровь — гордая, императорская, не знающая полумер. Что из этого выйдет? История покажет. Но семя было посеяно мной.